“Stai guardando la luna?”, mi chiede la figlia
della casa verde, allacciata al mio fianco,
con la grazia attenta di una regina che indaga.
“Certo”, le rispondo, e quel che intendo dire
è sì, guardo la luna, guardo colei
di cui non si può parlare, che non è qui,
la guardo in te, nella luna, nel vino,
riflessa nelle più labili, nelle più preziose
delle diecimila creature, la guardo
perché ci si stanca, a volte, della perfezione,
della virtù confuciana, del buio e dei profumi.
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