Il matto del villaggio sfiora la Via

Notte di meditazione. Niente va bene,
trepidano le cose quando la mente è umiliata,
questo vaso non disdegna quella luna.
Ombre, cose salde, chi può sapere abbastanza
se è l’ora del canto e il vino è in circolo
nella città del corpo, la gloriosa?
Notte, e ancora notte. Ditemi che cosa
c’è d’ordinario qui, o altrove. Lentezza,
luna, vaso, essere, e niente va come deve.